Mariana

Há pouco tempo, Vicente, de 4 anos, falava errado o nome de sua irmã, Mariana, 13 anos. Dizia "Maliana".

Uma manhã acordou ansioso:
- Preciso ligar para minha mana.

Perguntei o que tinha acontecido:
- Aprendi a falar Mariana, MA-RI-A-NA. Ela tem que saber.
Eu chamava a pessoa errada, agora vou chamar a certa.

(Roubado do blogue de Fabrício Carpinejar)

Imagem: M. C. Escher

Quando caminho para o trabalho, escolho sempre a rua dos chorões. Comovem-me os galhos verdes escorrendo em silêncio pela calçada. Subo sempre no mesmo ônibus. Invariavelmente atrasada. A paisagem também retrocede no tempo e quando percebo as alamedas da minha infância já estão por toda parte: o clube, a casa, a pré-escola. Pensamentos se misturam à fuligem dos carros e o barulho das avenidas, eu desço da estação-tubo e imagino minha mãe lendo o jornal na mesa da sala, tomando o café, no quinto andar. Quando caminho para o trabalho, lembro fragmentos de sonhos desordenados, quase sem sentido. Descontextualizadamente, aceno um cumprimento ao senhor da barbearia, um bom dia à mocinha que varre os azulejos da garagem, Quando caminho para o trabalho, reparo em casas que desconheço e imagino quem vive ali, seu nome e sobrenome. E então, pelo caminho, fotografo nuvens na retina para relembrá-las depois, debaixo das pálpebras.

E penso em ti já com saudades antes mesmo de fechar a porta de casa. A cama me abraça, você me abraça e o cheiro doce que fica nos meus cabelos me acompanha pela rua dos chorões. Quando caminho para o trabalho.

fe-li-ci-da-de # 3

o som do mar de manhã; morango com creme de leite; tirinhas da Mafalda no original; cabelos ao natural; sua voz de manhã; contar o tempo sem relógio; acordar sem despertador; um filme de Frank Capra; reencontros-surpresa no centro de Curitiba; cartas de Paula Albuquerque; o piano de vó Doris; sua voz de madrugada; energia solar; energia racional lado A/B; receitas de Carmela, toda a programação do canal Futura; férias coletivas; miados muito meigos; lingerie de algodão; Arnaldo Antunes; franjas bem curtinhas; saquê gelado; sua voz de noitinha; um filme de Woody Allen; brindes para o ano novo; brindes todos os dias do ano novo; acampar em casa; sessões de shiatsu; pimenta calabresa; rever fotografias guardadas em caixas de sapato; reler O Analista de Bagé no banheiro; coletâneas musicais em CD-R; tua voz a qualquer hora; dormir até bem tarde; escrever sem pontuação

(fotografia: Mari Sanchez)