O amor é fodido #2

"Quanto mais vou sabendo de ti, mais gostaria que
ainda estivesses viva. Só dois ou três minutos:
o suficiente para te matar"
(Miguel Esteves Cardoso)

Como um gato, cheguei silenciosa deslizando pelo piso da enorme sala vazia. Arisca, já fui lambendo tuas costas mornas com a ponta da língua. Comecei mordiscando devagar e escalei até a nuca, onde encontrei uns poucos pêlos eriçados cheios de vergonha.
Ri da fala preguiçosa resmungona, de você sorrindo tímido e fechando os olhos docemente, das pequenas rugas de riso que se formavam no canto da cara.
O cheiro da tinta branca que aos poucos cobria as paredes do apartamento se misturava com teu suor e a ventania do fim de tarde. Então eu me atirava contra teu peito, suja de pó da mudança, tropeçando em jornais antigos, a camiseta respingada de tinta. E já não havia mais camiseta nem tinta nem cintos zíperes botões e era só o suor e o som seco das paredes, o apartamento vazio fazendo eco, imitando nossas ruidosas bocas que se buscavam avidamente, mordendo-se, e não demorava para minhas costas se tingirem de branco, esgueirada na parede enquanto você escalava meu corpo lancinante, meus dedos voluptuosos apertando tuas costas claras, cravando as unhas profundamente, arranhando a palidez da tua pele lisa, pedindo que mais e as paredes repetindo em sua branca e insistente súplica, que era também a sua, uma súplica ansiosa e já quase cega de dor, enquanto manchava as brancas paredes formando paisagens abstratas com o vermelho que agora escorria quente das tuas costas.